le minotaure

on enfilait des gants bleus, un masque en plastique par-dessus le nez et on plongeait dans les souvenirs, on détruisait méticuleusement les papiers vieux de plus de dix ans, on balayait la poussière et on compactait les cartons pourris par le temps, on emplissait des sacs de cent litres de gravats et de plumes d'oiseaux déchiquetés par les chats, on remontait de la cave le dos voûté, esclaves d'un passé qui, malgré le nettoyage scrupuleux, continuait d'habiter le sous-sol, à son aise dans l'obscurité et l'humidité une fois la porte refermée sur lui, comme un minotaure desséché, tapi au fond de son labyrinthe, attend en grimaçant sa pitance