la mort du cygne

passées cinq minutes, l'homme derrière moi estimait que le spectacle ne lui plaisait pas pour le moment, ça toussait vers le milieu de la salle, repris en écho plus bas, puis plus haut, devant moi une femme marquait sa désapprobation par des soupirs appuyés, relayée par les mouvements d'imperméable de son mari, passées dix, l'homme confirmait son sentiment, ça crachait à présent, ça s'étouffait, ça éternuerait ensuite, la maladie évoluant, devant moi la femme s'emballait en s'étirant à la grande joie d'un couple qui commentait ses réactions et l'éventualité de quitter le théâtre, à vingt-et une heures dix-sept un danseur promenait un réveil lumineux sur scène, donnant la mesure du temps aux spectateurs qui s'ennuieraient et à ceux qui, déjà, claquaient leur strapontin, qu'importait que le cygne sublimé meure une fois, deux, dix, la vie, bruyamment, continuait