la narration complaisante

à deux reprises en quelques jours, un écrivain venait affirmer sur un plateau de télévision sa participation à quatre-vingt dix neuf pour cent au drame que sa nouvelle publication proposait — ici un cancer de la prostate, là une cure de désintoxication — et si je ne mettais pas en doute la qualité potentielle des livres, j'écoutais les chroniqueurs abandonner avec soulagement l'analyse de la littérature pour focaliser sur le quotidien des auteurs qui s'engouffraient avec délice dans la narration complaisante de leurs anecdotes, je finissais par espérer pour moi-même un temps où je ne serais plus mais où seul resterait comme interlocuteur le texte, à qui il faudrait demander toute la vérité et se contenter comme unique réponse d'en lire et relire les pages pour en découvrir, ou non, la richesse