on

tu attendais dans le salon mais à une semaine du voyage au canada, je ne parvenais pas, ironiquement, à décoller, l'écriture me clouait au sol, elle cherchait des justifications qui n'en étaient pas, elle théorisait en pure perte, elle interrogeait la création commune à six mille cent trente-six kilomètres pour n'en dire que ce que l'on savait déjà, elle pérorait sur le couple et se noyait entre pathos et fleur bleue, j'accumulais les notes anecdotiques, tu lisais en secouant la tête, "on" avait ses limites qui ressemblaient à des frontières, des pointillés imaginaires qui reliaient une ville à l'autre, un être à l'autre, mon pronom personnel au tien