le hurlement

l'emploi du temps s'étoffait mois après mois, mon journal accumulait plus de cinq mille pages et j'élaborais des pistes en vue de la résidence que l'on m'avait offerte l'été suivant, je ne parvenais pourtant pas — mais était-ce question de possibilité? — à entrer dans un nouveau "roman" (j'employais les guillemets à bon escient, ne cherchant pas à me cantonner à un genre), j'avais envers les manuscrits en attente un attachement et une fidélité qui m'empêchaient de leur tourner purement et simplement le dos, la semaine avait commencé par le refus d'un éditeur que j'avais accueilli sobrement en surface mais, de même que le texte relié, typographie noire sur fond blanc faussement sage, bouillonnait et vomissait, je hurlais en silence, les crocs plantés dans la langue, et j'avalais mon sang