le plaisir

j'avais onze ans, douze peut-être, j'espérais comprendre, j'espérais, pantalon baissé, visage baissé, le regard fixé entre mes jambes, que les années passeraient vite, j'espérais des transformations, je me demandais si l'on se rendait compte un jour que, de l'enfant que l'on avait été, on était devenu un homme, je croyais, à la nuit tombée, que le jour suivant produirait la transformation, j'invoquais des puissances divines ou infernales, je tissais mon destin de motifs mythologiques, je disais les noms des parques, des nymphes, des muses, j'apprenais les langues mortes, je fuyais les autres, je me réfugiais aux toilettes, je fermais la porte à clé, conscient des images que je faisais naître dans l'esprit des miens, qui se vérifiaient quand mes larmes se mêlaient à d'autres humeurs et que je maudissais le plaisir qui accompagnait la jouissance, embuait mes émotions, endormait mes rêves et me déposait, consentant, au seuil de l'âge adulte