la lamentation

paris hésite entre hiver et printemps et je marche, visage levé vers le ciel nuageux, les cafés s'ouvrent à la rue et allument les braseros, le vin monte à la tête, crâne surchauffé et cheveux brûlants, on voudrait presque que le short et la tong fleurissent à nouveau, il y a une attente du peuple, une lamentation, les hommes frappent des poings sur les terrasses, ils interpellent les dieux mais par-dessus la ville, la nuée reste silencieuse et l'évidence se fait brutale : dieu est mort et je suis seul